|
D’août
Plus un reflet au fond du puits
La clé n’ouvre plus la porte familière
Qui dissimule tant d’autres portes
Le ciel accumule sa dispersion
Au retour de l’écho
Le crieur n’est plus là.
Septembre
Que dire plus vif que l’emportement
Du feuillage qui se calme aussitôt
et le merle en alerte vaut bien
La besogne de cette bouche absente
L’heure venue tu céderas sans doute
Ton dernier temps de parole.
Octobre
Cet acharnement.
À vouloir sauver du vent des fous
La mise en page de la lézarde
Agrémentée de liserons
Dictée
Bégaiement cadencé
Continuer
Pour faire trace.
Novembre
Tout dit
Sur si peu
Lit cage
Étoffe bleue.
Trois fois dit
Mais bien pauvre
Parole que troue
Le dehors
Dedans
Quelque peur
Monnaie
Égarée retrouvée
L’usure gauche.
Décembre
Le cliché prouve que ces neigeux
Sommets n’étaient pas un mirage
Entre les deux bleus mer et ciel
Or ici la couleur n’existe
Que dans ce livre trompe l’œil
Et le roman du beau mensonge
Matin picoré de possible
Timbres d’autres climats,rappels
Rature et lit interloqué
Le blanc corbeau le cygne noir
Passent d’une rubrique éteinte
Aux coquilles grises des discours
Alain Lance
temps criblé
| 